Я по верхам, а Мэтт в соционике пытается разобраться серьезно. Спрашивал у меня, как выглядит и ощущается болевая БС. А я такой - хуй знает, вроде нет ничего неприятного в комфорте и заботе, чему тут болеть.
Ан нет. Прочитал сегодня фанфик. Большую его часть составляли подробные, смакуемые есть такое слово? описания ОЩУЩЕНИЙ, ВКУСА, ПРОЦЕДУР, ТЕКСТУРЫ, НЕЖНОСТИ, БЫТА, аааааааааа. Материал рубашек каждого героя, какого цвета ебаные занавески, из чего были чашки в шкафу и ковер на полу, был ли в сервизе молочник, как, когда и сколько герой покушал, не мерзнет ли он под дождем, вот тебе зонтик, теплый свитер и горячий чай - с обязательным уточнением, из какой травы, взрослые мужики, называющие друг друга малышами и котеночками, господи, меня ни от какой зоо-некро-копрофилии так не воротило, как от всего этого болота. Казалось бы, ничего совсем уж страшного, но вот просто до отвращения.
И все эти дочки-матери не с шотами, которых можно нянчить в виде фетиша, не с шинентаями или еще какими-нибудь по жизни инфантильными нёхами, об которых сам бог велел материнский инстинкт чесать, а с особями матерыми, сильными и жестокими. Я так охуел, что прочитал все сочинение от начала до конца, матерясь как жираф из "5 стадий фандома", потому что ей-богу, впервые видел текст, который сквикает не чем-то, а сам собою, весь, каждым словом, каждым выбором оборота. Даже пост об этом написал.
Вот ты какая, болевая БС. Мне срочно нужна ударная доза стульчик-творчества про групповое изнасилование в заплеванной подворотне. Нельзя же так, до сих пор трясет.